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Par Tecna1 le 21 Avril 2018 à 08:35
VIENT DE PARAÎTRE
Jacques Ancet
Laisser dire Voir venir
La Rumeur LibreLAISSER DIREIOn ne sait pas laisser dire. On dit ou on laisse. On ne fait pas les deux.
La nuit, par exemple. Laisser dire la nuit. La lueur de la pierre et l’étoile.
Laisser dire ce qu’on ne voit pas mais qu’on entend, si près qu’on l’a sur le bout de la langue.
Quelque chose grignote les heures. On aurait cru l’inverse, mais non. On ferme les yeux. On laisse dire.
*
On laisse. La lumière pousse sous les yeux, la voix glisse entre les dents.
Dehors, la beauté ressemble à une image. Mais c’est dedans qu’elle est cachée.
Ce qu’on voit on l’écoute, mot à mot, l’inquiétude légère, la douleur,
La montagne gonflée, rayée de vols, le temps qui vous regarde de ses pupilles vides.
*
On voudrait que ça ne cesse de parler. Comme des vagues, une à une,
Qui déposeraient sur le silence tout ce qu’on n’a pas su dire, ces petits riens,
Ce cri de la vie multiplié qu’on entend là- bas, ici, hier, demain, dehors, dedans,
De partout et nulle part et qui vous traverse tellement que vous n’avez plus de bouche.
*
Laisser le jour, laisser la nuit. Laisser le temps, laisser le fil et le gravier,
Ce qui s’approche qu’on ne voit ni n’entend. Une sorte de floraison invisible.
C’est le printemps, dit une voix. Mais non. Ça n’a ni herbe ni fleurs. C’est à la fois
Obscur et transparent. Un souffle sans air, un pas sans pied — va savoir.
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Par Tecna1 le 11 Mai 2017 à 08:11
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VIENT DE PARAÎTRE
Jacques Ancet
Quelque chose comme un cri
tweets
dessins de Danielle Desnoues
Po&psy in extenso/ErèsDès le début, mes livres ont été traversés par un dialogue entre poème long et poème
bref. Les fragments qui composent le présent recueil ont été écrits sous la contrainte
non pas métrique ou formelle de mes tetes précédents, mais sous celle numérique
(au double sens) du tweet : 140 signes. Le haïku informatique est né voici quelquesannées de la mutation technologique que nous vivons, et qui n'a pas fini de porter
ses fruits. Pour moi, il y avait là une autre manière de donner forme à ce qu’a toujours
été mon écriture : la pratique du journal. Au sens où je n’ai cessé d’écrire le jour — le
mystère du jour. »
*
Tweet ! Tweet ! fait-il en réponse au pinson. Il ne voit rien, mais il entend. Dans l’arbre d’à
côté, qu’est-ce qui s’éveille ?
27 mai 2012
L’éveil dans le sommeil. Comme une image sans les mots. Les yeux ouverts, fermés. Ce quifinit, ce qui commence.
28 mai 2012
Ce que tu regardes te regarde, tu le sais. Tout est réversible. Tout n’est qu’un seul et multipleregard.
29 mai 2012
J’ai perdu mon centre. Le jour tourne autour de son axe. Le centre est partout.
30 mai 2012
Midi, les doigts et les roses. Entre, un silence de voix. Au cadran, l’ombre arrêtée. Hors temps,dit-il — et en plein cœur.
3 juin 2012
Cherche bien. Mais quoi ? Ce que tu ne sais pas et qui, quand tu tournes le dos, te revient enpleine figure.
7 juin 2012
Laisse, laisse venir. Le jour casse. La lumière et le vent. Laisse. Laisse dire.
7 juin 2012
Le trou dans le visage. Ou la bouche. Ou le cri. Ce qui en sort — le sang, la nuit — on ne sait pas.
7 juin 2012
Tout se couvre : le ciel, le regard, la pensée, la mémoire. Quelque part, ce qui brûle. Mais où ?Comment savoir ?
10 juin 2012
Le nom ferme la bouche. La bouche crache le nom. Du nom à la bouche, ce qui parle. De la boucheau nom, ce qui se tait.
12 juin 2012
Dans l’embrasure, des feuilles bougent. Qu’as-tu perdu qui te revient? Et qui n’a pas d’image.
19 juin 2012
La main tendue ne rencontre que le vide. Sur les doigts, ombre ou sang, peut-être. La paume brille.
20 juin 2012
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Par Tecna1 le 30 Mars 2017 à 16:37
VIENT DE PARAÎTRE
Jacques Ancet
Petite suite pour jours obscurs
peintures de Guy Calamusa
Edtions Les Arêtes
Le pied bouge, le jour baisse.
Le temps est comme un peu d’eau
sur les doigts. Tu ne vois plus
que ce qui s’en va — ou vient.
Entre, il n’y a plus qu’un cri.
*
Sans savoir, tu continues.
Mais pour t’arrêter très vite.
Devant, les choses se ferment,
derrière tu les vois s’ouvrir.
Plus tu vas, plus tu recules.
*
Tu arrives à une porte.
Derrière, un bruit de voix sourdes.
Une affiche vous indique :
présentez-vous à l’accueil.
Le couloir est sans issue.
*
Les mots m’aveuglent, dit-il.
J’entre dans ce que j’ignore.
Et cependant rien ne bouge
ni les doigts, ni la lumière
ni le sang contre le mur.
*
Tu ne sais pas comment dire
mais quand même tu dis, tu
poses ce mot, et cet autre,
ciseaux, par exemple, ou pluie,
et c’est la vie qui te dit. 1 commentaire
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Par Tecna1 le 4 Février 2017 à 12:48
VIENT DE PARAÎTRE
Jacques Ancet
Le Dénouement
edtions publie.net
Notre conditionnement à ce que nous croyons être notre existence est-il tel que seul un bouleversement violent de toutes nos habitudes puisse réussir à le rompre ? Un deuil, par exemple. Le narrateur de Le Dénouement subit, avec la mort brutale de sa femme, la force d’effraction du réel en même temps qu’il trouve dans le langage (la rédaction de son journal) l’unique moyen de survivre. Un autre espace s’ouvre à lui, zone franche où le temps vacille, lieu d’une expérience indissolublement physique et métaphysique. Affronté à l’extrême (le silence, la solitude, le vide, la peur, le mal), pourra-t-il enfin se trouver dans la perte de tout ? Itinéraire initiatique de la découverte du sens dans sa destruction même, Le Dénouement nous conduit au bord de quelques chose dont son auteur ne peut parler puisque cela se passe en-deçà ou au-delà des mots. Seul le lecteur pourra peut-être y parvenir, lui qui, participant à la création du livre, lui offre une chance d’exister par la vie même qu’il lui insuffle.
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Par Tecna1 le 16 Mai 2016 à 10:19
VIENT DE PARAÎTRE
Jacques Ancet
L'Àge du fragment
peintures de Jean Murat
Editions Æncrages & Co
J’entre dans l’âge du fragment. Les choses se serrent, éclatent : esquilles, fibrilles, sang sur les doigts. Et la neige, toujours.*
Je vois venir ce qui vient. L’obscur d’une nuée heurte et couvre la lumière. Je ferme les yeux. Je ne cesse de voir. L’éclat de l’acier, quelques gouttes de sang. Je voudrais me taire, mais entre lèvres et dents, la voix s’est glissée. Plainte ou cri, je ne la reconnais plus. J’ouvre les yeux. Le couperet de l’instant tombe. Ma tête roule.*
La lame tranche, mais la bouche reste intacte. Elle ne cesse de parler et les mots qui lui échappent forment un ruisseau bruissant où s’en vont les phrases comme de frêles esquifs. Que disent-elles que nous ne comprenons pas ? Et où est resté le corps ? Dans les décharges ou les forêts dévastées. La voix ne se tait pas. L’après-midi ressemble à une image. votre commentaire
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